L'Autre

C'est terrible, Philippe.

Je ne trouve même pas les mots pour dire les tourments qui m'assaillent depuis quelques jours.
Ce que je redoutais par-dessus tout s'est produit, et m'a laissée exsangue.
Oh, j'imagine bien le sourire sarcastique que tu dois afficher en lisant ces lignes, persuadé que ton mépris et ton silence furent une fois encore à l'origine de ce tourment. Tu ne m'as pas souhaité ma fête : la belle affaire ! Penses-tu vraiment que je souffrirais mille morts si ce n'était que cela ?
Si seulement ce n'était que cela.
Mais non, il a fallu que le destin s'en mêle, et je ne sais même pas, pauvre de moi, par où commencer pour t'avouer l'inavouable. Pourtant, je ne peux plus continuer à vivre dans la duplicité. À te mentir. Même si je sais que mes mensonges sont impardonnables.

Oui, Philippe, je suis coupable. Coupable de t'aimer, et de te l'avoir dit, et répété, encore et encore. Coupable d'avoir pris la terre à témoin de cet amour qui me consume, coupable de t'avoir consacré mes mots, mes heures, mon énergie. Coupable de n'avoir pas su me lier les mains pour résister à la tentation de t'écrire quand j'ai compris que la situation était en train de m'échapper, et que ma vie s'en trouverait à jamais bouleversée.
Hélas, je n'ai pas eu cette force, et, folle que j'étais, je n'ai pas su retenir les mots qui allaient m'être fatals. Tous ces mots que l'autre me jeta au visage avec une violence qui me glaça d'autant plus que je me savais coupable.
Coupable de t'aimer et de ne pas le lui avoir avoué, à lui. À l'autre.
Car il y a un autre, Philippe.
Mais sans doute devrais-je dire, à présent qu'il a découvert mon forfait: il y avait un autre.