Il pleure dans mon coeur...

Et quand c'est l'heure de Philippe Collin de parler, il se passe un phénomène curieux , il y a tout à coup plein de jeunes femmes dans cette cabine qui travaillent toutes avec Philippe Collin et qui viennent l'entendre... parler.
F.B., Maison de la Radio, 9 janvier 2007, vers 17h23.

Non mais je rêve ? Comment ça, les filles de la radio te matent avec concupiscence pendant que tu fais ta chronique chez Bonnaud ?
Je ne peux pas y croire.
Imagine, je suis tranquillement en train de te baladoécouter en fignolant mon précédent billet quand ces mots inouïs parviennent à mon oreille. Aussitôt, je me trouve stupéfaite, pétrifiée de douleur, folle de rage. Mais alors que j'essaye à grand peine de retrouver mon souffle, et de remettre mon coeur à l'endroit, tu m'assènes le coup de grâce.
Oui, toi, toi que j'aime et à qui j'offre mes jours et mes nuits, toi à qui je construis ici un autel à mains nues, voilà ce que tu trouves intelligent d'ajouter à cet instant, de répondre à Bonnaud à propos de ces jeunes oies blanches qui caquettent autour de toi :

Je les adore

Bam! - claque dans la gueule, chute apoplectique, pamoison, puis fureur.

On nage en plein casus belli, Philippe. Et c'est avec une jalousie folle qui me ravage le coeur que je t'imagine rose d'émotion, lançant quelques oeillades enflammées à ces demoiselles, souriant aux unes, envoyant des baisers aux autres.
Alors, tentant en vain de chasser l'affreux sentiment qui m'envahit, je coupe le son, atterrée, et renonce à toute activité pour la soirée. Tant pis, je ne te dirai pas ce soir ce qu'évoque à mes yeux tel ou tel lieu parisien - et si c'était pour me faire taire sur ce sujet que tu as eu ce procédé terrible, permets-moi de te dire que c'est m'aimer bien peu, et bien mal. Fabrice, Julien ou Lucien, eux, n'auraient jamais fait ça.
Je ne t'écouterai pas non plus finir ta chronique et parler avec brio de ce vieux briscard de Fernandez, qui finirait par faire croire au monde que Port-Royal est un chef-d'oeuvre. L'ancien couvent dans le cinquième, sans doute, pour le reste, la RATP a fait mieux avec sa station de RER que Sainte-Beuve avec sa grosse plume pataude, c'est dire.
Enfin, je ne sortirai pas plus réjouir mes mirettes au fond d'une salle obscure, ni ne trouverai de consolation sur la banquette d'un café familier.

Non, ce soir, par ta faute, ni mes yeux, ni ma bouche, ni mes mains n'auront plus goût à rien.